5 de noviembre de 2011

El Ático de Malasaña.



Bajo una montaña de historias prohibidas y folios con palabras tachadas estaba él. Llevaba toda la noche intentando describirla con palabras, ya que era lo único que sabía hacer: escribir y escribir. Sus dedos escupían metáforas y palabrería barata cada vez que le dolía la sonrisa. Pero esta vez los esquemas se habían roto. Había intentado descubrir quién era ella garabateando y no había sido capaz. Estaba amaneciendo y sólo se le ocurría decir que ella era Angie. Comparación que miles de poetas habían usado para definir a sus musas. Angie. Pero Sonrisa Valiente no era Angie.

La conoció un día frío, muy frío, de Diciembre. Acaba de mudarse a la capital, quería escribir y, después de identificarse con Ewan McGregor en Moulin Rouge decidió que no sería políticamente correcto ir a la ciudad del amor cuando él nunca había creído en éste, así que eligió Madrid. Componía canciones para músicos de mierda que nunca le agradecían su trabajo y sobrevivía a base de sacar lo que llevaba dentro con letras de canciones que nunca hablaban de amor, pero que en la radio siempre clasificaban como románticas. Era un gran músico, pero eso era algo que nadie, ni siquiera él, sabía.
Un mes depués de fracasar en el intento de conquistar Madrid, se la cruzó en la escalera de la pensión. Llevaba el rimmel corrido y un tacón roto. Más que cruzarse se dieron de bruces uno contra el otro y el bolso de ella cayó escaleras abajo. La chica no hizo más que maldecirle a gritos y apartarlo de un manotazo cuando él quiso ayudar. Le insultó una vez más y bajó corriendo, entre sollozos, el resto del tramo de escaleras.

Fuera caía un chaparrón, pero se fue sin paraguas. Y sin sonrisa.

2 comentarios:

  1. me encanta, en serio (suena típico y lo es, pero es demasiado)

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  2. Creo que nunca había firmado aquí pero lo leo bastante, me gusta mucho tu blog y todo lo que escribes. Hay historias que realmente me emocionan, como esta. Me ha gustado muchísimo! Y seguiré leyéndote :)

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