Hace frío en la cocina.
Lleva toda la noche despierto
removiendo una taza de café congelado.
Como él.
Escucha repiquetear el granizo contra los cristales.
Tiene frío
en las pestañas,
en las entrañas,
en sus batallas.
Amanece, y sigue sin poder escribir una sola letra.
Siete discos a la venta
millones en su cuenta
y no sabe de qué hablar
ni una sola historia para su colección
de palabras
de soledad
de ruina.
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