Tiró el cigarro al asfalto y lo pisoteó hasta apagarlo del todo. Nunca le gustó fumar, en cambio, lo llevaba haciendo diez años. Tampoco le gustaba la guerra, y se la declaraba todas las mañanas a sí misma. Ni los mentirosos, y no dejaba de engañarse. Mucho menos escuchar una canción cien veces seguidas, y aquella tarde llegó a la ciento uno. No aguantaba esperar el cambio de color del semáforo, y llevaba media hora allí plantada, sin saber si cruzar o quedarse. Si enamorarse o engañarse. Si ganar su propia batalla o declararse la guerra una vez más.