Mañana puede que los sueños viejos vuelvan a tu vida. Puede que el tocadiscos vuelva a sonar y la máquina de escribir no necesite de tus dedos para hablar de amor. Pero hoy, no. Quizá no necesites ver una sonrisa para seguir respirando, o tus pulmones decidan no currar cuando te falten abrazos. Hoy, no. Hoy, a tu poeta se le terminan los versos y por mucho que escuches sus canciones, no entiendes de qué hablan.


Jueves de miedo por no vivir y solo existir. Existir da miedo.

Maldito de todo aquel, maldita de toda aquella que no se acuerda de los días de Mierda y Cuchara.